我写的所谓文学作品已有上千篇，但是，从未为母亲写过一个字
十多年来，我也多次想为母亲写一首诗，或者写一篇散文，却总怕功力不逮，让母亲的形象打了折扣
看着眼前的这一堆的东西，有一种异样的感觉袭上了心头，这些可都是我自己喜欢过的东西啊，而且都用心的保存着，甚至可以说费了很多的心思，可如今怎么却对这些东西却有了怀疑的感觉，这是我自己攒的东西吗？我怎么会存下这么多“乱七八糟”的东西呢？我一边翻着这堆东西，一边又感觉到自己有点可笑
他们家的事我知道得并不多，不便开口，只是想，那七十多岁的老人，不知多么为难：想见见幺儿，却又无法自己做主
今天的气温回升了很多，可是我还是感觉冷，我们离的很近，却无法相见
前天早晨拥抱的余温，早已被寒风拿走，我需要你的拥抱，来抵御寒风的侵袭
累了一天，好冷，好想躺在温暖的被窝里，想你
我要把这些思念，刻在我的空间里，这是我每天的必修课，早已成为了习惯
我话老是有点多，旁人一问如何了，我就夸夸其谈掏心掏肺的缺点要改，我想安静，尔后制止太久，无人可诉，我曾痛到极端找你，你一两句抚慰抵得过严冬带来的残酷
怅然，这难过太绵长，不敢扰你
真蓄意有货色不妨把我失望抽离，让我不要凄怆太久，就像我底下要给你的祝贺一律温柔